*
И каждый раз, как будто бы впервые, оплакивать ушедшего живые не умеют –
плачут,
речь теряют вдруг, не ведают, что есть миры иные… Глядят – не видят ничего, слепые глаза у них,
и словно птиц из рук,
роняют асфадели восковые… В конце аллеи липы вековые подрост сменяет,
замыкая круг,
в котором скорби все и тайны мировые
одной пригоршнею посеял Демиург.