Картошка
Перебираю картошку — хлеб второй, Хотя и уродилась,- гниет очень. Перебираю клубни. Этот — сырой,
Но картошка — это так, между прочим.
Не о картошке же в стихах говорить, Да еще гнилой к тому же наполовину. Ну, ничего… Вот этот можно сварить…
Нужно, пожалуй, встать и выпрямить спину.
Вы говорите: «Проза», а я вам: « Поэзии суть, И — жизнь, и никуда от нее не сбегаю. Нужно просто немножечко передохнуть,
И вновь не Америка, а Россия покажется раем.
Мне даже гнилая картошка милее окорочков, Я ее своими руками перебирала Три целых дня и все — молчком.
Думаете, для поэзии этого мало?..
Папин ватник
Сэконд-хэнд, сэконд-хэнд… -Барахло на продажу. Как хотите: поштучно? А может, на вес? Барахло из Европы, из Америки даже…
«Прочно, выгодно, дешево», — шепчет вам бес.
Мне припомнится папин поношенный ватник. Он в любые согреет меня холода, Потому что посажены мамой заплатки… Не для форса — для жизни он шит,
для труда
* * *
Дорожают хлеб и гречка, Дешевеет человек, И, свои расправив плечи, Наступает грозно век. Не железный он, конечно, Но безжалостным он стал. Дорожают хлеб и гречка,
Человек в цене упал.
* * *
На зимнего Николу иду я к дядьке в гости, А дядька — алкоголик, он жизнь свою пропил. Шагаю я по тропке, шагаю через мостик… Ну, мостик — это громко, — дощечка без перил. У дядьки пусто в доме. Уехала старуха. А нынче — именины, а сердце чем согреть? А нынче он, конечно, как и всегда, «под мухой»,
Некрасова прочтет мне и песни будет петь.
Мне грустно и печально в его холодном доме, И, если откровенно, не хочется идти. Но думаю, что если… Ну, кто, скажите, кроме?
К нему ведь лишь пьянчужкам, конечно, по пути.
Несу ему гостинец — пирог с вареньем сладким, Но жизнь его вареньем, увы, не подсластить. Он скажет мне: «Вот, видишь? — Все у меня в порядке.
А чаю — не хочу я. Я водку буду пить.»
Мой дядька, дядька Коля был, правда, алкоголик, Но на его могилке цветы в траве цветут, И никуда не деться мне от сердечной боли…
Над ним кукушки плачут да иволги поют.
* * *
Этот угол медвежий, Тропок милая вязь Там, где ноги мне нежат И осока, и грязь. Там фиалка ночная Хрупкой свечкой горит И, мой путь освещая, Мою душу хранит. Там тугие туманы Пеленают зарю. Светом тем осиянна
И живу, и творю.
* * *
Распахнута душа навстречу сентябрю, Последнее тепло прощальной ласки лета. Я ничего не жду, я просто подарю Все, чем душа жива и чем еще согрета. На одичалый мир вот этот детский взгляд, Быть может, станет он нечаянным открытьем… Я ничего не жду, я не вернусь назад,
Я просто лишь скажу: «Прощайте и — простите»
Распахнута душа… Последнее тепло. Как сладостно мне быть отчаянно свободной! Лети, моя душа, ты встала на крыло,
И путь твой предрешен осеннею природой.
Истина
«Я знаю — истина в — вине»
А.Блок
Что знаю я? О чем тоскую? Какую Истину взыскую? Правд — много. Истина — одна. На дне стакана не видна. Но стоит в небо лишь взгянуть, —
И к Истине увидишь путь.
* * *
И.В.
Мокрый снег летит и тает, А рябина только слаще. Ты об этом вспоминаешь? Вспоминай, прошу, почаще. Пихта веточкой зеленой Прислонилась, растревожив. Ничего нет в мире лучше, Ничего родней, дороже. Воздух тот, которым дышим. Он родной, он самый сладкий. Мокрый снег летит на крыши… Помнишь? Значит, все в порядке. Вздохну невольно: «Что поделать? Осень,» И осень упадет к моим ногам Всей тяжестью прощальною колосьев. Всей грустью тихой — к рощам и лугам. Всей щедростью неистовою лета… Ах, как же это все мне сохранить? Ведь под ногами кружится планета, И дар бесценный можно уронить. Кружись, 3емля! Без твоего круженья На новую весну надежды нет… И я держу в ладонях лист осенний,
Весны грядущей радостный привет.
* * *
Листва под ногами уже не шуршит, Не тянет паук паутинку-преграду. Картину печальную пусть завершит Пора осторожных глухих снегопадов. Все раны земные прикроет снежок И ляжет снежинка тебе на ладони… Пора подводить нам с тобою итог, Готовы ли сани и резвы ли кони? Пора в путь-дорогу, но, знаешь, постой, Чуть-чуть придержи, я еще не готова, Еще не привыкла я к мысли простой: Теперь не всегда ведь к лицу нам обновы. Листва потемнела, пожухла давно, Но горько и нежно пылают рябины… Так выпьем с тобой молодое вино
За нашего, мной не рожденного, сына.