Гость | Бекишевъ

В конце аллеи

Ю. Кувшиновой

Светло мне было в вашем доме жить, где зелень падает и на крыльцо, и в окна, где память яблока хранит тепло ладоней, где дышит ремеслом столярный стол, рукав лоснится книжной позолотой, и где сквозь дождь боярышник багровый летит, и камешек,

в стекло

ударившись,

мог означать свиданье.

Я лица позабыл и имена, но чьи-то голоса,

улыбки,

тени — укор бездомности и внятная вина,

и лишь ваш дом за эту жизнь — прощенье.

И я в прихожей долго топочу и плащ снимать не тороплюсь,

покуда

ко мне сквозь дверь по тонкому лучу летит душа моя оттуда все,

оттуда…

В конце аллеи